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On nous raconte souvent que l'histoire est un long fleuve tranquille, une succession de dates, de traités et de batailles rangées que l'on apprend sagement sur les bancs de l'école. Mais quiconque a déjà ouvert une montre sait que ce ne sont pas les aiguilles qui font le travail, mais une multitude de petits engrenages, invisibles à l'œil nu, qui grincent dans l'obscurité du boîtier. En m'appuyant sur les travaux de Vincent Mottet, notamment son ouvrage Sociétés secrètes : le

Il est des noms qui, une fois prononcés, semblent faire baisser la température d'une pièce. "Synarchie". Le mot sonne comme un mécanisme d'horlogerie bien huilé, un frottement de métal dans l'obscurité d'une coulisse d'opéra. Pour certains, c’est le fantasme ultime du complotiste en mal de sensations ; pour d’autres, c’est la clé de voûte, enfin trouvée, d’une histoire de France — et du monde — qui nous échappe. Mais qu’est-ce que la synarchie, au-delà du frisson ? Est-ce un

Il y a des textes qui agissent comme des capsules temporelles mal scellées. On les ouvre, et une odeur d'ozone et de vieux papier s'en échappe, nous piquant les yeux car elle nous révèle ce que nous avons oublié de voir. En relisant cette chronique de Jacques Bergier, parue dans le mythique numéro 9 de la revue Planète en 1963, on ne tombe pas seulement sur une leçon d'histoire de l'informatique. On se prend de plein fouet une vision du monde où la machine n'était pas encore

Il m’arrive souvent, au détour d’une insomnie ou d’une simple session de rangement sur Spotify, de me laisser happer par ce que les psychologues appellent la paréidolie — non pas celle qui nous fait voir des visages dans les nuages, mais celle qui débusque des « patterns », des motifs récurrents dans le chaos du monde. Récemment, en réécoutant certains classiques de la techno de Détroit et de l’électro primitive, une évidence m’a frappé. Ce n’était pas juste de la musique. C’

Il y a des jours où l’on se demande si le monde n’est pas simplement une immense pièce de théâtre dont nous aurions égaré le livret. On regarde les nouvelles, on observe le ballet incessant des chefs d’État, les crises qui surgissent comme par enchantement, et une sensation étrange nous envahit. Est-ce vraiment le fruit du hasard ? Ou, comme le suggérait Shakespeare, n’est-ce qu’une « histoire de fous racontée par d'autres fous » ? Pourtant, si l’on prend un peu de hauteur —

Il existe une question qui brûle les lèvres de quiconque commence à gratter la surface du réel : pourquoi le savoir — le vrai, celui qui libère — semble-t-il être le privilège d’une poignée d’initiés ? Pourquoi la "masse", pour reprendre un terme un peu rude mais structurel, semble-t-elle condamnée à paître dans les champs de l’inconscience alors que, quelque part, dans un "bercail" invisible, une nourriture bien plus riche est servie ? Si l'on se penche sur les travaux et le

Il y a des moments, en feuilletant les archives de l’histoire américaine, où l’on a l’impression de tomber sur une pièce de théâtre dont on aurait égaré le script original. On nous enseigne une version linéaire, une progression vers la démocratie et la liberté, mais derrière le rideau, les rouages grincent d’une tout autre manière. Si l’on s’arrête un instant sur les travaux d’Antony Cyril Sutton — cet historien qui a passé sa vie à déterrer ce que les manuels préfèrent ignor

Il y a quelque chose de fascinant, et peut-être d'un peu désuet, à se replonger dans les archives télévisuelles du Québec des années 70 et 80. On y voit cet homme, Bernard de Montréal, s'exprimer avec une certitude qui semble venir d'ailleurs — ou plutôt, d'un "dedans" si profond qu'il en devient universel. Lors d'une émission mémorable sur le câble (suivie à l'époque par près de la moitié des foyers, nous rappelle l'animateur), il abordait un thème qui fait encore trembler l

Il y a des moments, en fouillant dans les archives numériques ou en dépoussiérant de vieilles bandes magnétiques, où l'on tombe sur un objet qui semble vibrer d'une fréquence différente. C’est le cas de cet enregistrement de 1967. Myron C. Fagan, un homme de théâtre, un dramaturge — quelqu'un qui, par définition, comprend la mise en scène — y livre une thèse qui, aujourd'hui encore, fait l'effet d'une décharge électrique. Je ne sais pas si c'est la voix, ce grain de voix typi

Ma vidéo Youtube correspondant à l'article ici Il arrive parfois, au détour d’une insomnie ou d’un visionnage tardif, que la frontière entre l’écran et le monde tangible se mette à fluctuer. On appelle cela le "déjà-vu", ou plus techniquement dans certains cercles d’analyse médiatique, la programmation prédictive. L’idée est simple, presque trop : et si la fiction n’était pas un simple exutoire, mais un laboratoire à ciel ouvert ? Un espace où l’on teste, sous couvert de dive

Il y a des livres qui dorment dans les bibliothèques comme des bombes à retardement dont la mèche aurait été mouillée par le temps. En exhumant « Demain, le gouvernement mondial ? » de Louis Périllier, publié en 1974, on ne s'attend pas à tomber sur la prose d'un révolutionnaire aux cheveux ébouriffés, mais sur celle d'un homme d'État. Docteur en droit, préfet, conseiller à la Cour des Comptes... Périllier, c’est le sérieux incarné, la France des Trente Glorieuses qui réfléch