histoire

On nous raconte souvent que l'histoire est un long fleuve tranquille, une succession de dates, de traités et de batailles rangées que l'on apprend sagement sur les bancs de l'école. Mais quiconque a déjà ouvert une montre sait que ce ne sont pas les aiguilles qui font le travail, mais une multitude de petits engrenages, invisibles à l'œil nu, qui grincent dans l'obscurité du boîtier. En m'appuyant sur les travaux de Vincent Mottet, notamment son ouvrage Sociétés secrètes : le

Il est des noms qui, une fois prononcés, semblent faire baisser la température d'une pièce. "Synarchie". Le mot sonne comme un mécanisme d'horlogerie bien huilé, un frottement de métal dans l'obscurité d'une coulisse d'opéra. Pour certains, c’est le fantasme ultime du complotiste en mal de sensations ; pour d’autres, c’est la clé de voûte, enfin trouvée, d’une histoire de France — et du monde — qui nous échappe. Mais qu’est-ce que la synarchie, au-delà du frisson ? Est-ce un

Il y a des jours où l’on se demande si le monde n’est pas simplement une immense pièce de théâtre dont nous aurions égaré le livret. On regarde les nouvelles, on observe le ballet incessant des chefs d’État, les crises qui surgissent comme par enchantement, et une sensation étrange nous envahit. Est-ce vraiment le fruit du hasard ? Ou, comme le suggérait Shakespeare, n’est-ce qu’une « histoire de fous racontée par d'autres fous » ? Pourtant, si l’on prend un peu de hauteur —

Il y a des moments, en feuilletant les archives de l’histoire américaine, où l’on a l’impression de tomber sur une pièce de théâtre dont on aurait égaré le script original. On nous enseigne une version linéaire, une progression vers la démocratie et la liberté, mais derrière le rideau, les rouages grincent d’une tout autre manière. Si l’on s’arrête un instant sur les travaux d’Antony Cyril Sutton — cet historien qui a passé sa vie à déterrer ce que les manuels préfèrent ignor

Il y a des moments, en fouillant dans les archives numériques ou en dépoussiérant de vieilles bandes magnétiques, où l'on tombe sur un objet qui semble vibrer d'une fréquence différente. C’est le cas de cet enregistrement de 1967. Myron C. Fagan, un homme de théâtre, un dramaturge — quelqu'un qui, par définition, comprend la mise en scène — y livre une thèse qui, aujourd'hui encore, fait l'effet d'une décharge électrique. Je ne sais pas si c'est la voix, ce grain de voix typi